Une seconde, une minute, une heure, une journée, un mois, une année. Ce n'est qu'une question de temps. On rêve, on rit, on pleure, on vit. On apprend, et on s'apprend. Il est écrit quelque part, dans un coin de notre esprit, qu'un jour tout deviendra meilleure. Ultimatum. Perfection. Amour. Passion. Rien de plus terrible que d'être soumis à quelqu'un que l'on aime, quelqu'un que l'on chéri. On s'abandonne à lui, à tout son être, à sa vie. Plus rien ne nous fait vivre sauf l'écoute de son c½ur qui bat à toute vitesse, assoupie contre sa poitrine. As de c½ur, As de pique, au choix. Se tenir à carreau, la chance d'un trèfle à quatre feuilles. Quatre, trois, deux, un, zéro. Crier haut et fort que l'on est fou, que l'on aime le peu qu'on a. Suspicion. Détente. Colère. J'ai la rage. La rage de vaincre, la rage, la haine. Tout ce qui était supposé m'aider, m'a reconduite vers la fin. Je porte du noir, mais j'aime le blanc. Contraste. Vengeance. J'achète, ou pas. Tiens toi droite, tourne à gauche. Musique, continue de me faire rêver, de m'envoyer là où personne n'est capable de m'accompagner. Fais-moi danser, même seule, mais fais-le. Laisse-moi rire de mon utopie. Permets-moi de me délecter de cette nouvelle crise si peu étrangère. Caresse ma peau, doucement, tendrement. Relève mes cheveux, oublie quelques mèches. Ça donne du style, paraît-il. Dis-lui de m'aimer. Et dis-lui que je ne t'ai rien dit, rien demandé.
